Два августа

Победителем литературного конкурса “Ностальгия” в этом номере стал рассказ Ирины Давыдовой из г. Сант Кугат, Барселона.

Присылайте ваши рассказы на redaccion @ iguana.ws
Лучшие рассказы будут опубликованы на сайте, а победители награждены ценными призами (русские книги, фильмы и т.д.)

Жарким и безветренным августовским утром вместо того, чтобы пойти, как это делают все нормальные люди, под тень парусинового грибка на пляже, я отправилась вдаль от береговой линии Коста Бравы к пыльным холмам. На этих холмах сонно дремал городок Калонже, окружающий крепкими приземистыми зданиями, стоящими на узких кривых улочках, древний замок. Замок глядел на меня из-под мощной оборонительной стены с высокого холма, откуда видна не только панорама города, но и ряды виноградников окрестных полей.

Этот замок строился много веков и достраивался по мере насущной надобности населения. Вначале, в VIII веке, по велению герцога Жероны, была сооружена квадратная башня с узкими бойницами для защиты от варваров, потом, в XIII веке, для хозяйственных нужд по веянию тогдашней моды была пристроена готическая часть, а уже в XVII веке добавились постройки в стиле Ренессанс. Примыкающий к замку собор Санта Мария был также возведен в XVII веке, но уже в стиле барокко.

Сейчас на территории замка проходят художественные выставки, а в летний период и в праздники под его стенами устраиваются концерты и разыгрываются спектакли.

Обходя «архитектурный коктейль» по периметру, я совала свой любопытный нос повсюду.

Через узкое окно, похожее на щель, проникал чахлый луч света, освещая внутреннее помещение, заваленное каким-то оборудованием. Из щели на меня пахнуло сыростью подземелья. Этот запах возбудил мое воображение: передо мной пронеслась череда картин прошлого. Я увидела закованного в железные кандалы еретика, ожидающего смерти на аутодафе, неверную жену, навечно замурованную стенами, молящую о постриге, дряхлого скопца, перебирающего трясущимися руками динеро, и кабальеро, разбуженного ночной жаждой, с бокалом вина в одной руке и свечой в другой.

Отогнав видения, я вышла на площадь возле собора. Там торговала крестьянка. Два ящика с персиками, коробка с дынями да помидоры. Она явно отдыхала, сидя в тени, не ожидая большого наплыва покупателей. Гонимая жаждой, я подошла и выбрала крупный спелый персик.

— Персики по два евро — сказала женщина. — Разве дорого? — добавила она с сомнением в голосе. — Конечно, не дорого, — подумала я, глядя на ее огрубевшие, покрытые мозолями руки, с въевшейся землей в глубокие трещины ладоней.

Я села рядом и неторопливо стала откусывать мякоть персика. Сок тек по рукам и капал на землю.

— Что вкусно? — спросила женщина. — А то — сказала я.

Женщина полила мне на слипшиеся от сока руки и дала сухую салфетку.

— Мы все становимся одинаковыми в старости — подумала я — не ищем выгоду в отношениях с посторонними, не покупаемся на обиды близких, не желаем зла другим. Облик этой женщины совсем не отличался от облика российских бабушек, пестующих кабачки и картошку на своем огороде. И я вспомнила другой август…

        Российское лето того года выдалось прохладным. Посмотрев прогноз погоды на неделю, мы решили провести отпуск там, куда не дошли дожди, в Воронежской области. Купив билет от Москвы до города Борисоглебска, мы отправились на вокзал, рассчитывая на удачу. А удача нам была нужна, потому что отправлялись мы неведомо куда, а кроме нас, двух взрослых женщин, была еще маленькая девочка пяти лет.

Желтый перрон Борисоглебска с кучками встречающих и прибывших оставил нас без внимания. Воздух утреннего провинциального города, забывшего, что такое промышленность, был ароматен и чист. Такси докатило нас за 60 рублей до центра, где стояла гостиница. Мы не могли оторваться от созерцания мелких деталей быта провинциального городка: деревянного кружева наличников, разнообразных форм крылечек и балясин, подпирающих навесы.

Не доехав до гостиницы, мы спросили шофера: «А что, Хоперский заповедник далеко ли?»

— 1000 руб. и вы там — ответил он. — Это нужно ехать в Варварино. Там и гостиница есть, и магазин, и музей. Село окружено сосновыми лесами, стоит на реке Хопёр, а в припойменных озерах полным-полно рыбы.. — это шофер уже рассказывал нам по дороге в Варварино.

Единственная Варваринская улица в этот час была пустынна. Вдоль нее тянулись дома с палисадниками, меж домами клином врезался сосновый бор, пляж блестевшего серебряной полоской озера начинался чуть ли не от дороги, по берегу озера теснились необъятных размеров развесистые ракиты, потом опять шли дома и палисадники. Возле одного из них скучали белобрысые мальчишки.

— Что, музей у вас работает? — завязал с ними разговор наш шофер.

— Без выходных работает — обиженно протянули они.

— А гостиница где?

— Да вон там! — кивнули они на ближайший дом.

Выяснилось, что в гостинице без разрешения директора останавливаться нельзя, а директор уехал в Воронеж до конца недели.

— Почему вы не позвонили заранее? – спрашивали нас поочередно комендант гостиницы и сотрудники заповедника, к которым мы обратились за помощью в поиске ночлега. — Нет у нас места для постоя и помочь вам ничем не можем, придется вам обратно возвращаться! – дружно говорили они.

— А нет ли в селе какой-нибудь доброй старушки? – не теряя надежды, спросили мы.

И тут на наше счастье кто-то вспомнил про бабу Шуру. Мы нашли бабу Шуру и она, как волшебница из сказки, решила все наши проблемы.

«Встречаются женщины в русских селениях…» — это написано про бабу Шуру. Она обыкновенная — просто добрая и отзывчивая. Вырастила детей, живет теперь с мужем. Ухаживает за слепой одинокой старушкой в деревне, потому что больше некому, привечает встречных людей. Вот и нам не отказала в приюте.

Домик ее в два окошка, смотрящих на улицу, состоял из единственной комнаты, маленькой, но уютной. Дом — мазанка слепленный из крепких сучьев, обмазанных глиной, побелен чисто-чисто. Печка в полкомнаты, тканые половики придают дому особый уют. Над домом возвышается огромный вяз, покрывающий своей тенью дом и полдвора в придачу. Когда ветер свистит над деревней, его ветви стучат по трубе и по крыше. Во дворе дома сарай, за сараем поле, а за полем сосновый бор. В поле растут дыни. В Варварино нет садов, зато хорошо вызревают дыни.

— Вот вам, – баба Шура принесла в подоле для нас четыре дыни – кушайте! А вечером я вам помидоры принесу, в сарае лежит картошка – берите, сколько нужно. А молоко и творог соседка продаст – у нее корова. А денег я не возьму, не обижайте меня.

Надо ли объяснять, что неделя, проведенная в доме у бабы Шуры, была для нас временем тихого незабываемого наслаждения. Щедрая природа Варварино и щедрая душа этой простой женщины были как божий дар, как зарубка в памяти о том, что жизнь, чтобы не творилось вокруг нас, штука прекрасная!

Так хочется вернуться в Варварино и хоть глазком посмотреть на раскидистые вётлы у озера Светлого, окунуться в теплые воды озера Круглого, переплыть, борясь с течением, реку Хопёр, пройти босиком по песчаной дороге до деревянного флигеля музея – бывшей усадьбы графини Барановой, попить настоящего молока и съесть кусок белого хлеба с ароматным маслом!

— В следующий раз вы прямо ко мне приезжайте! Только позвоните сперва, чтобы я вас встретить могла — сказала нам на прощание баба Шура.

https://www.iguana.ws/5-prichin-posetit-ispaniyu-3056